von „Ich weiß“, sagte sie nur. Dann wandte sie sich Linda zu. „Und du, mein Herz, bekommst das hier.“ Sie nahm das kleine Päckchen und reichte es ihr.
Linda öffnete es vorsichtig. Darin lagen fünf alte Taschenuhren, jede unterschiedlich, aber alle offensichtlich alt und gebraucht. Die Metalle waren stumpf, einige mit Kratzern, bei einer fehlte sogar das Glas.
„Oma… das sind wunderschöne Stücke“, sagte Linda leise, auch wenn sie im ersten Moment nicht verstand, warum gerade sie diese bekam.
Brian grinste. „Na super. Ich krieg ein Haus, du kriegst Schrott. Läuft.“
„Brian!“, sagte Marlene streng. Dann, etwas leiser: „Diese Uhren gehören seit Generationen unserer Familie. Jede hat eine Geschichte. Und vielleicht wirst du eines Tages verstehen, warum sie bei dir besser aufgehoben sind.“
Es war das letzte Mal, dass Linda ihre Großmutter sah. Zwei Wochen später starb Marlene im Schlaf. Friedlich, wie der Arzt sagte.
Bei der Testamentseröffnung bekam Brian offiziell das Haus, während Linda ihre fünf Uhren behielt. Es gab keine weiteren großen Vermögenswerte. Brian war zufrieden – oder besser gesagt, überheblich glücklich. Er machte Witze darüber, dass Linda jetzt wohl Zeit genug habe, sich ihre Uhren anzuschauen.
Für Linda war es dagegen eine seltsam stille Zeit. Sie hatte ihre Großmutter geliebt, und ihr Tod hinterließ eine Leere. Die Uhren legte sie auf das Fensterbrett ihres kleinen Studentenzimmers, wo sie im Licht funkelten, wenn die Sonne richtig stand.
Wochenlang tat sie nichts mit ihnen. Bis eines Nachts, als sie nicht schlafen konnte, sie sich die älteste Uhr nahm. Das Metall war kühl, das Glas leicht gesprungen. Auf der Rückseite war eine Gravur: „Für Clara – Zeit vergeht, Liebe bleibt.“
Linda öffnete sie vorsichtig. Sie erwartete Zahnräder, vielleicht Staub. Doch zwischen der Mechanik lag etwas eingewickelt in dünnem, vergilbtem Papier. Als sie es entrollte, fiel ein kleiner, goldener Anhänger heraus – fein gearbeitet, mit einem winzigen Rubin in der Mitte.
Sie hielt den Anhänger ins Licht und spürte, wie ihr Herz schneller schlug. Es war kein billiger Modeschmuck. Und er sah alt aus – sehr alt.
Am nächsten Tag zeigte sie den Anhänger einem Antiquitätenhändler in der Innenstadt. Der Mann, ein älterer Herr mit Lupe und Schürze, sah sich das Stück lange an. Dann legte er es behutsam zurück auf den Tresen.
„Fräulein“, sagte er, „das ist kein gewöhnlicher Schmuck. Diese Art Fassung stammt aus dem späten 19. Jahrhundert, handgefertigt, wahrscheinlich aus einer kleinen Werkstatt in Süddeutschland. Der Rubin ist echt. Ich würde sagen, der Wert liegt – konservativ geschätzt – bei etwa 3.000 Euro.“
Linda war sprachlos. „Das kann nicht sein…“
„Doch“, sagte er. „Und wenn Sie fünf solcher Uhren haben, sollten Sie alle prüfen lassen.“
Noch am selben Abend öffnete sie die zweite Uhr. Dieses Mal fand sie kein Schmuckstück, sondern einen gefalteten Brief – alt, vergilbt, mit Tinte geschrieben. „Mein lieber Wilhelm“, begann er. Es war ein Liebesbrief ihrer Urgroßmutter, datiert 1915. Sie las ihn mehrmals, und obwohl die Worte aus einer anderen Zeit stammten, spürte sie, wie viel Gefühl darin lag.
In der dritten Uhr fand sie einen kleinen Ring. Gold, schlicht, aber mit Gravur: „M & W 1932“. Sie verstand – Marlene und Wilhelm.
Die vierte Uhr enthielt eine winzige Schachtel, kaum größer als ein Daumennagel, darin ein zusammengefaltetes Stück Papier. Darauf stand eine Adresse und der Name einer Hamburger Bank. Sie war neugierig, googelte sie – und zu ihrer Überraschung existierte die Bank noch immer.
Am nächsten Tag ging sie hin. Der Bankberater, ein höflicher Mann um die fünfzig, nahm das Dokument, runzelte die Stirn und verschwand nach hinten. Fünfzehn Minuten später kam er zurück – mit einem Lächeln, das Linda nie vergessen würde.
