von Manchmal findet man die besten Dinge im Leben, wenn man gar nicht nach ihnen sucht. Genau so war es mit meinem Wiener Saftgulasch. Es war ein verregneter Sonntag, einer dieser Tage, an denen man nichts lieber tun würde, als sich unter die Decke zu kuscheln und alten Kaffee aufzuwärmen. Doch an diesem Morgen hatte ich eine fixe Idee: Ich wollte endlich wieder etwas Deftiges, Herzhaftes, so richtig mit Seele kochen. Kein leichtes Salätchen, keine Suppe, sondern ein Gericht, das nach Heimat schmeckt.
Ich saß also mit meiner Tasse Kaffee am Küchentisch, durchstöberte das Internet nach alten österreichischen Rezepten und blieb plötzlich bei einem Foto hängen. Darauf: ein großer Topf mit goldbraunem Saft, dunklen Zwiebeln, saftigem Fleisch – einfach perfekt. Der Titel: „Wiener Saftgulasch – wie bei Oma“. Ich klickte, und schon beim Lesen lief mir das Wasser im Mund zusammen. Da war von Zwiebeln die Rede, die drei Stunden langsam schmoren müssen, von Paprikapulver, Kümmel, Majoran, Knoblauch – diese Kombination, die einem schon beim Gedanken daran das Herz wärmt.
Ich notierte mir die Zutaten: 1 Kilo Rindfleisch (Wadschinken, also dieser durchzogene, leicht marmorierte Teil, perfekt für Schmorgerichte), dazu fast genauso viele Zwiebeln, denn beim echten Wiener Saftgulasch gilt ja: doppelt so viele Zwiebeln wie Fleisch. Außerdem vier Knoblauchzehen, Kümmel, Majoran, Paprika, Tomatenmark, ein bisschen Essig, Salz, Pfeffer, und natürlich Öl oder Schmalz. Einfach, ehrlich, klassisch.
Ich hatte fast alles im Haus, nur das Rindfleisch musste ich noch besorgen. Also zog ich meine Gummistiefel an, schnappte meinen Einkaufskorb und ging zum Metzger meines Vertrauens. Er lächelte, als ich nach Wadschinken fragte. „Na, das wird wohl ein Gulasch, oder?“ Ich nickte, und er schnitt mir das schönste Stück, das er hatte. „Drei Stunden Zeit musst du dir nehmen“, sagte er noch. „Ein gutes Gulasch kocht man nicht – man lässt es entstehen.“ Dieser Satz blieb mir den ganzen Weg nach Hause im Kopf.
Zuhause begann ich sofort mit den Vorbereitungen. Ich stellte mir ein Glas Wein bereit – schließlich muss man beim Kochen auch ein bisschen genießen – und begann, die Zwiebeln zu schälen. Acht große Zwiebeln. Ich schwöre, mir liefen die Tränen in Strömen, und ich dachte schon, ich hätte eine kleine Zwiebelvergiftung. Aber genau das ist das Geheimnis dieses Gerichts: Die Zwiebeln sind die Basis, sie verwandeln sich beim langen Schmoren in diese samtige, süßliche Sauce, die man am Ende mit dem Löffel essen möchte.
Ich schnitt sie grob, stellte eine große Pfanne auf den Herd und erhitzte einen guten Löffel Schmalz. Schon beim ersten Brutzeln kam dieses Gefühl: Jetzt beginnt etwas Richtiges. Ich gab die Zwiebeln hinein und ließ sie bei mittlerer Hitze langsam rösten. Kein Stress, kein hektisches Rühren – einfach Zeit. Sie begannen, erst glasig zu werden, dann goldbraun, schließlich dunkelbraun. Dieser Duft! Eine Mischung aus Süße und Röstaroma, die sich im ganzen Haus verbreitete. Ich musste sogar das Fenster öffnen, weil mein Mann vom Wohnzimmer rief: „Was riecht denn da so herrlich?“
Nach einer guten halben Stunde nahm ich die Pfanne vom Herd, pürierte die Zwiebeln mit meinem alten Stabmixer, bis sie eine cremige, dicke Paste ergaben. Das ist übrigens ein Trick, den ich vorher gar nicht kannte – aber genau der macht das Gulasch später so samtig. Dann kam das Fleisch dran: 1 Kilo Rind, in mundgerechte Stücke geschnitten, leicht mit Salz und Pfeffer gewürzt. Ich briet es in einer zweiten Pfanne kurz an, nur damit es Farbe bekommt, nicht zu lange, damit es saftig bleibt.
Nun kam der schönste Moment: alles zusammenführen. Ich gab die pürierten Zwiebeln zurück in den großen Topf, fügte das Fleisch hinzu, dann vier Esslöffel Paprikapulver – süß, nicht scharf – und rührte gut um. Der Geruch war einfach unglaublich. Dazu kamen ein Teelöffel gehackter Kümmel, ein Esslöffel Majoran, ein Schuss Essig und vier Knoblauchzehen, fein gehackt. Dann noch ein kleiner Löffel Tomatenmark, um alles abzurunden. Ich goss etwas Wasser dazu, gerade so viel, dass das Fleisch bedeckt war, und ließ alles langsam köcheln.
Inzwischen war fast eine Stunde vergangen, und das Haus roch wie ein altes Wiener Wirtshaus. Ich stellte die Hitze ganz niedrig und ließ das Gulasch einfach vor sich hinblubbern. Alle halbe Stunde rührte ich einmal um, goss ein bisschen Wasser oder Brühe nach, und jedes Mal, wenn ich den Deckel abhob, stieg mir dieser Duft in die Nase – würzig, warm, ein bisschen süß, ein bisschen rauchig. Ich fühlte mich wie in einer anderen Zeit.
Während das Gulasch so dahin schmorte, erinnerte ich mich an meine Kindheit. Meine Oma war keine Wienerin, aber sie liebte solche Gerichte – stundenlang auf dem Herd, langsam, liebevoll. Sie sagte immer: „Ein gutes Gulasch braucht Zeit, sonst ist es nur Fleisch in Sauce.“ Und sie hatte recht. Ich habe viele schnelle Varianten probiert, aber das hier ist anders. Es ist wie Musik, die langsam anschwillt, bis sie das Herz erreicht.
Nach etwa zwei Stunden nahm ich mir einen kleinen Löffel und probierte die Sauce. Sie war dicht, dunkel, leicht süßlich – ein Traum. Aber sie brauchte noch ein bisschen Salz und Pfeffer. Ich gab eine Prise dazu, rührte um, ließ sie weiter köcheln. Das Fleisch begann, zart zu werden. Ich drückte ein Stück mit der Gabel – es zerfiel fast. Da wusste ich: noch ein bisschen Geduld, und es wird perfekt.
In der Zwischenzeit deckte ich den Tisch. Ich hatte frisches Bauernbrot besorgt – dicke, knusprige Scheiben mit dunkler Kruste, genau richtig, um später die Sauce aufzutunken. Manche essen Gulasch mit Semmelknödeln oder Nockerln, aber ich finde, ein echtes Wiener Saftgulasch braucht einfach gutes Brot.
Nach fast drei Stunden war es soweit. Ich hob den Deckel, und da war es – das goldbraune, glänzende, duftende Wunder. Der Saft war dickflüssig, das Fleisch butterzart. Ich nahm einen Holzlöffel, tauchte ihn in die Sauce, und sie blieb haften – genau so muss es sein.
Ich rief meinen Mann, der sich schon in der Küche herumdrückte. „Na endlich“, sagte er lachend. Wir setzten uns, ich schöpfte das Gulasch auf tiefe Teller, legte eine Scheibe Brot daneben. Schon beim ersten Bissen war mir klar: Das war eines der besten Gerichte, die ich je gekocht hatte. Das Fleisch zerging auf der Zunge, die Sauce war vollmundig und rund. Kein künstlicher Geschmack, kein Stress – nur ehrliche Küche.
Er sagte: „Das ist wie in Wien! Nur besser, weil du’s gemacht hast.“ Ich grinste. Vielleicht war das übertrieben, aber es schmeichelte.
Später am Abend blieb noch ein Rest übrig, den ich am nächsten Tag aufwärmte – und das ist der zweite Trick beim Saftgulasch: Am nächsten Tag schmeckt es noch besser. Die Gewürze haben dann Zeit, sich richtig zu verbinden, die Sauce wird noch intensiver, und das Fleisch noch weicher. Ich schwöre, das ist ein Gericht, das beim zweiten Mal erst seine wahre Seele zeigt.
Seitdem mache ich dieses Rezept regelmäßig – manchmal für Freunde, manchmal einfach so, wenn ich Lust auf etwas Bodenständiges habe. Ich habe ein paar kleine Änderungen übernommen: Wenn ich Lust auf etwas Tiefe habe, gieße ich anfangs einen Schuss Rotwein dazu, lasse ihn kurz einkochen, bevor das Wasser hineinkommt. Das gibt dem Gulasch eine leicht herbe Note, die wunderbar mit dem Paprika harmoniert. Und manchmal streue ich ein paar Tropfen dunkle Schokolade hinein – ja, wirklich! Nur ein paar Splitter. Das macht den Geschmack runder, fast geheimnisvoll.
Manchmal, wenn wir Gäste haben, serviere ich das Gulasch in einem großen Topf direkt auf den Tisch, mit einer Kelle in der Mitte. Jeder nimmt sich selbst, taucht das Brot ein, lacht, redet – genau so sollte Essen sein: verbindend, ehrlich, warm.
Neulich schrieb mir eine Freundin: „Ich hab dein Rezept ausprobiert, und mein Mann hat gesagt, das war das beste Gulasch seines Lebens.“ Ich musste lachen. Vielleicht ist das die Magie dieses Gerichts – es macht Menschen glücklich. Es ist einfach, aber nicht banal. Es ist kräftig, aber nicht schwer. Es ist altmodisch, und genau das macht es so besonders.
Ich habe mittlerweile gelernt, dass das Geheimnis nicht nur in den Zutaten liegt, sondern in der Geduld. Drei Stunden klingen lang, aber sie sind es wert. Denn beim Wiener Saftgulasch geht es nicht darum, etwas schnell auf den Tisch zu bringen, sondern darum, etwas entstehen zu lassen. Es ist fast meditativ – man steht da, rührt, riecht, schmeckt, wartet. Und am Ende wird man belohnt mit einem Geschmack, der so tief ist, dass er fast Erinnerungen weckt.
Wenn ich heute Zwiebeln schäle, denke ich an diesen ersten Tag, an dem ich das Rezept fand. Ich denke an den Regen, an das Summen des Herdes, an den Geruch von Paprika und Rind, an das Lächeln meines Mannes beim ersten Bissen. Es klingt kitschig, aber manchmal sind es genau solche Momente, die den Alltag schön machen.
Ich weiß, dass es viele Gulasch-Rezepte gibt – ungarisches, deutsches, böhmisches – aber das Wiener Saftgulasch ist für mich das ehrlichste. Es ist pure Zeit in einem Topf. Und jedes Mal, wenn ich es mache, fühle ich mich ein bisschen wie diese alte Wiener Köchin, die das Rezept damals im Netz teilte. Vielleicht saß sie auch an einem grauen Sonntag in ihrer Küche, mit einem Glas Wein und einem großen Topf voller Zwiebeln. Und vielleicht hat sie gedacht: Wenn ich schon den Tag zu Hause verbringe, dann wenigstens mit einem Gericht, das Herz und Magen glücklich macht.
Ich jedenfalls bin ihr dankbar – denn dieses Rezept hat nicht nur meine Küche verändert, sondern auch meine Einstellung zum Kochen. Es geht nicht darum, alles perfekt zu machen. Es geht darum, Zeit zu schenken, Gerüche zu genießen, Erinnerungen zu schaffen.
Und wenn ich am Ende des Tages in die Küche gehe, den Deckel vom Topf hebe und der Duft von langsam geschmortem Fleisch aufsteigt, weiß ich: Es gibt nichts Schöneres als den Moment, wenn ein einfaches Gericht zu etwas Besonderem wird.
Also, falls du das liest und dich fragst, ob du die Geduld für drei Stunden Gulasch hast – ja, du hast sie. Und glaub mir: Du wirst jede Minute davon schmecken.
