von Ich habe meine Nachbarin, Frau Elisabeth M., immer als freundliche, ruhige und diskrete Dame gekannt. Sie ist 78 Jahre alt, lebt allein, kümmert sich um ihren kleinen Garten und grüßt jeden, der an ihrem Haus vorbeigeht, mit einem warmen Lächeln. Wir wohnten seit über 15 Jahren Tür an Tür, und obwohl wir nie sehr enge Freunde waren, tauschten wir gelegentlich ein paar Worte über das Wetter, die Blumen oder den neuesten Klatsch in der Nachbarschaft aus. Es war ein stilles, friedliches Nebeneinander. Doch eines Tages begann etwas, das meine Neugier weckte – und letztendlich mein Bild vom Alter komplett veränderte.
Alles begann vor einigen Monaten, als mir auffiel, dass regelmäßig ein junger Mann ihr Haus betrat. Anfangs schenkte ich dem keine große Bedeutung. Vielleicht war es ein Enkel, vielleicht ein Handwerker, der bei ihr half, vielleicht ein Sozialarbeiter. Aber jedes Mal, wenn er ging, hörte ich – zumindest glaubte ich das – seltsame Geräusche. Keine lauten Schreie vor Wut, sondern eher etwas, das nach angespannter Energie, nach Kommandos, nach Bewegung klang. Mal waren es dumpfe Schläge, mal ein rhythmisches Stampfen. Es war so untypisch für dieses sonst so ruhige Haus, dass ich irgendwann beschloss, genauer hinzuhören.
Eines Tages wurde es so still nach seinem Eintreffen, dass ich mir Sorgen machte. Ich klopfte an ihre Tür. Lange passierte nichts. Schließlich öffnete sich die Tür einen Spalt, und dort stand Frau Elisabeth, leicht außer Atem, mit geröteten Wangen und einem Blick, der gleichzeitig überrascht und amüsiert war. „Ach, Sie sind es“, sagte sie, und ihre Stimme war leicht heiser. „Entschuldigen Sie bitte, wir waren gerade mitten im Training.“
Training? In diesem Moment begann die Geschichte, die ich nun erzählen möchte.
Sie ließ mich ins Wohnzimmer, und dort sah ich ihn – den jungen Mann, vielleicht Ende dreißig, sportlich gekleidet, mit einem freundlichen Lächeln und einem leichten Schweißfilm auf der Stirn. In der Mitte des Zimmers lag eine Gymnastikmatte, daneben ein paar Handgewichte, ein Springseil und – zu meiner größten Überraschung – ein Karate-Gürtel. Ich musste wohl ziemlich verdutzt dreingeschaut haben, denn Frau Elisabeth lachte. „Ich habe vor einem halben Jahr angefangen, Karate zu lernen“, erklärte sie, als wäre das die normalste Sache der Welt.
Sie erzählte mir, dass sie früher nie sportlich gewesen sei. Ihre Jugend sei von Arbeit, Haushalt und Kindererziehung geprägt gewesen. Sie habe immer gedacht, Sport sei etwas für junge Leute. Doch nach dem Tod ihres Mannes habe sie gemerkt, wie einsam und körperlich schwach sie geworden sei. Der Gedanke, noch viele Jahre in diesem Zustand zu leben, machte ihr Angst. „Ich wollte nicht einfach nur alt werden“, sagte sie, „ich wollte stark bleiben – innerlich und äußerlich.“
Sie begann zunächst mit Spaziergängen, dann mit leichten Gymnastikübungen, bis sie eines Tages in der Zeitung eine Anzeige entdeckte: „Karate für alle Altersklassen – auch für Anfänger im hohen Alter“. Zuerst lachte sie darüber. Karate? Mit fast 80? Unmöglich. Doch die Anzeige ging ihr nicht aus dem Kopf. Nach ein paar Tagen rief sie an, mehr aus Neugier als aus wirklicher Absicht, teilzunehmen. Der Trainer, der junge Mann, den ich nun vor mir sah, habe am Telefon so ermutigend gesprochen, dass sie beschloss, es zumindest auszuprobieren.
Ihr erstes Training sei eine Katastrophe gewesen. Sie konnte die Bewegungen nicht koordinieren, verlor schnell das Gleichgewicht und hatte das Gefühl, lächerlich auszusehen. Aber der Trainer motivierte sie, lobte ihre Fortschritte und gab ihr das Gefühl, dass Alter keine Grenze, sondern nur ein Ausgangspunkt sei. „Ich habe anfangs jeden Muskel gespürt, von dem ich gar nicht wusste, dass er existiert“, lachte sie. Doch mit jeder Woche fühlte sie sich stärker, beweglicher und – was sie am meisten überraschte – glücklicher.
